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sábado, 14 de diciembre de 2013

Una teoría centrífuga (Unai Velasco)


Tú quieres ser la amada, pero nosotros sólo podemos amarnos.
La tradición quiere que celebre la leve investigación de tus manos,
pero tú las agotas en mi pecho.
Amor mío, he arrojado oscuridad sobre tu cuerpo y es hermosa.
Hemos arriesgado cada día nuestro amor al extravío del silencio.
Por eso he observado y trabajado mi palabra, para que sea caliente
y sea sencilla.
Pero tú tienes raíz de protesta.
Quién eres tú quién eres tú entonces, si aquí si ahora
hemos de querernos.
Yo te pertenezco y tú me perteneces
pero decir eso ya nos aleja: el amor es demasiado real
para la existencia.
Ahora ya es tarde, he hablado de ti y no sé
quién eres
quién es esa
que se entrega.
Qué extraña conferencia sin asunto
la de tu voz…
Qué extraño deporte sin centro
amar a tu lado…
Dama de la marca, a tus pies yo arrojo mi colección de esponjas
mis aromas más tibios mis defensas
más bajas
una lanza de destellos para tus musculaturas verdes
___________para que tu furia arrecie y nuestras pieles se levanten sorprendidas.
Yo toco al azar tus tres cabezas de hidra, y les impongo
mi catálogo de servidumbres, puedo respirar
tus escamas blandas
recojo los requisitos más luminosos de tu aliento, yo.
Porque conozco tus impuestos, la preparación
de tus jinetes
la polvareda de tu designio.
Mujer de los territorios desarrapados donde no crece el porvenir
vierto en tu voz chatarras viejas para que suenen
chatarras nuevas para que suenen
Tú hocicas remueves limos limpios
hurgas hueles entre la piara de besos
y todas mis ramas carnes crecen, extienden predicciones:
estuve en Dodona y vi hogueras de comunicación
sobre las mesetas.
____________Sé que curtes piel
sé que te preparas para la guerra.
Mujer amada de esta marca, he destripado abundantes peces
he comido con avidez el hígado de las aves.
he seguido los mínimos movimientos de tu pelo
_________________________________su política,
y nada me ha revelado tu estrategia de lunares.
Conducido a la batalla campal de las almas
paso revista a todas mis sabidurías.
________________________________Pero para qué
para qué acudir a esta guerra
si no hay aldeas que arrasar
_____________________en mis brazos
mujeres que raptar
si por mi espalda no corren niños
_____________________cuyo pecho fracturar
bueyes pesadumbres que desjarretes.
Solamente hay maizales de desolación fructíferos
y mi barba es miserable, un cañaveral estanco.
Amada mía, ensortijada y botánica,
rindo en este lugar elegantes transformaciones,
he aquí la bisutería que mi cabeza puede ofrecerte
como una hilera de esclavos
como una rendición mis cojines
más mullidos para el desencanto canto canto de alabanza
de alabanza
canto de
_________________es mentira
____es mentira
TE HAS PASADO TRES PUEBLOS
precipitación
__________acantilada
____________________del
___________________________verso
_________________esta no eres tú
esta no eres tú
______________________________pero es lo que querías



Felicidades Unai Velasco.

miércoles, 6 de noviembre de 2013

Si te paras a pensar, hay demasiadas cosas bellas que nos estamos perdiendo por no dejar de mirarnos el ombligo
















lunes, 28 de octubre de 2013

Piano

Pequeños fractales, pedazos de carne que vuelan, alto, alto, vuelan hasta encontrar un cálido rincón, lleno de partículas diminutas, ínfimas palabras arrinconadas, alejadas, perdidas.
Buscamos con minuciosidad la más mínima de las intenciones, que demuestre que algo existe, que existes, y que estás ahí, el cielo, el mar profundo, el agua golpeando y galopando, las olas que mecen sueños, oscuros y grandes sueños, palabras antiguas, cartas rasgadas, abrazos alejados, marchitos, caducos, pausas infinitas, manos agrietadas que esconden secretos, vidas, montañas y lágrimas que fluyen como ríos, paraísos, océanos, ballenas y gaviotas, velocidad, viento y marea.
Sigue, sigue, sigue, búscame.
Sigo y sigo y sigo y no llego al fin de nada, galopando, arrastrando los pies bajo el suelo quebradizo, me aferro lo más fuerte que puedo, que podemos, a ESO, pero, ¿qué es eso?.
Lo que busco, lo que no encuentro, lo que me posee, lo que me guía, lo que me abraza, lo que me dicta, lo que me da vida.


domingo, 27 de octubre de 2013

Encías sucias y perfectas,
Amor sucio, himen puro,
Carne blanda, blanca
Carmín barato, 
Café a las tres.

Dientes rechinando,
Gritos, pataleos,
Amor a las tres,
Dedos en movimiento,
Vaivén, vaivén, vaivén.....
Vas,
VEN.


martes, 15 de octubre de 2013

No lo hagas, si no sangras, no.

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
o clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
o a tu novia o a tu novio
o a tus padres o a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.






lunes, 14 de octubre de 2013

Fantasmas

Empezaría diciéndote que te echo muchísimo de menos, no sabes cuánto puedes llegar a doler. Aquí. Sin ti.
De vez en cuando, reparo en que ya no estás, y mis manos comienzan a congelarse, como si hubiera llegado una ráfaga de aire frío y lo congelara todo, todo el calor, toda la vida.

La vida que late y que tu ya no sientes. La sangre que jamás volverá a fluir, los pensamientos embotellados. Lágrimas arrinconadas.

Trazo una línea de mi a ti y tiendo una cuerda, al cielo cercano, pensando en que en algún momento alguien (tu) la agarrará y volveré a sentir el calor en mi cuerpo.

No entiendo la fragilidad, hace tiempo que comencé a no sentir. Desde entonces, lágrimas.

Necesito volver a sentir(te).
Necesito volver a crear(te)
Necesito volver a ver(te)
Necesito, necesito, te necesito.


lunes, 7 de octubre de 2013

No voy a pretender ser sarcástica, solo decir la verdad. Decir que vivimos en un país de hipócritas sería recalcar lo obvio, pero recalcar lo obvio hasta la saciedad es como ir de pro, ¿no?. Yo no quiero ser pro, yo quiero ser pro-xeneta de ideas, joder. Al fin y al cabo todos creemos que somos especiales en algo, ya sea escribiendo, cantando o tocando la flauta.

En realidad nos creemos muy guay anunciando la nueva venida de una máxima divinidad en el mundo del pop, del rock o de su madre en bolas; o de la autoridad del submundo bloguero porque se ha leído todo el tostón literario ruso del siglo XIX. Mierdas.

Todos somos iguales. Todos vamos al morbo fácil. Nos dicen que la chupamartillos tiene un nuevo vídeo en el que sale en bolas y lamiendo cosas, y lo vemos. Es lo primero que hacemos al llegar a casa.
Después, criticar. Con razón o no, pero criticar. El mundo se basa en eso, ¿no?. Criticar y aplacar ideas, buenas o malas, para dar cabida a otras diferentes que se van superponiendo dependiendo de la calidad del razonamiento y calidad de reputación de quien las haya dicho. En fin, la misma mierda con distinto olor.




domingo, 8 de septiembre de 2013

Capítulo I de una vida

De vez en cuando me dicen que tengo que estar muy mal de la cabeza porque no paro de escuchar música "para suicidarse", y que llevo camisetas de grupos horribles y de suicidarse como "Joy Division" o "Echo and the bunnymen".
Yo me río de todas esas mierdas, ¿sabes?. No se si a quién estoy escribiendo esto, o más bien, no sé si a quien está leyendo esto le mola este rollo oscuro-alternativo, pero qué cojones, TENÉIS que aprender a explorar nuevos mundos, nuevos sonidos, nuevos ritmos y nuevas tendencias.
Con esto no quiero decir que os droguéis (niños) ni nada de eso...o sí, no sé. Y con esto no quiero decir que yo me drogue, vamos, que ni me drogo ni no, esta información no creo que sea lo más absolutamente relevante, por el momento.

Se que todo esto suena muy oscuro, y por eso me dicen lo del rollo suicida. Por esto y porque cuando tenía quince años, me intenté tirar por el patio interior de mi edificio, pero porque estaba jugando con la Sony, y no leía el cartucho de juegos, entonces me empecé a poner nervioso y lo tiré con tanta ira que salió volando por la ventana,, y fue a caer encima de un edredón que tenía colgado la vecina de abajo.
En mi infinita sabiduría, en lugar de bajar al piso de la vecina de abajo y pedírselo, decidí (y repito, en mi infinita y superior sapiencia) asomarme por la ventana de mi habitación y balancearme para intentar cogerlo.
Bien, pues me caí y como resultado obtuve una pierna fracturada de arriba a abajo, uno morado y múltiples cortes en los brazos.
Claro, como llevaba días gritando en mi habitación (porque no podía pasarme las pantallas del juego), escuchando Joy Division a topo trapo y pareciendo un náufrago sin ningún tipo de conocimiento de la higiene humana; mis padres pensaron que era un suicida y que dejarme solo en la habitación, e incluso, dejarme vivir en el mismo espacio vital con ellos, sería un gran error. Así que decidieron mandarme a vivir con mis abuelos. Allí, mis tendencias suicidas hasta ahora no existentes si que empezaron a desarrollarse.

Lo único bueno que recuerdo de casa de mis abuelos es que tenían un tocadiscos, y muchos vinilos extraños. Ahí empecé a desarrollar un gusto peculiar por la música, y además, por la música peculiar.
Tenían también cientos de películas antiguas. The Mystery of Irma Vep dejó en mi una particular huella. Me enamoré de la china.

El tema drogas de verdad lo dejo para otro capítulo de la historia de mi supuesta vida suicida. Os dejaré juzgar por vosotros mismos.



jueves, 29 de agosto de 2013

Mar

Sostén mis manos, mis tripas, mis dedos.
Sostén mi alma, que es fría.
Frío como el hielo de invierno, de Siberia, de Madrid.

Sostén mi pies, que son barro,
mi pelo que son algas,
mis ojos que son luciérnagas.

Caballito de mar salen de mis poros,
revolotean en mi pelo,
anidan en mis pestañas y construyen casas de burbujas marinas.

Sostén mi pureza, que es sangre,
Sostén mi carisma, que es escudo,
Sostén mi cuerpo, entero, tuyo, mío, tuyo.

Estrellas de mar me ventosean la piel,
Quieren que me convierta en algo suyo,
pero yo no quiero, no quiero ser agua, no mar, no nada.

Sostén este alma, este alma que se desvanece con la marea.


miércoles, 14 de agosto de 2013

Jipster se va a la FNAC

Debería haberlo pensado más y no coger así a la ligera el primer libro de modernos que he visto, joder, ahora me lo como con patatas, esto es infumable, insoportable, inaguantable, soporífero, somnífero, que da modorra... Vaya, sé más sinónimos de aburrido de los que pensaba, leer tanto ha dado sus frutos.

El caso es que el otro día estaba en la FNAC, gran librería del moderneo español por excelencia, entiendo porqué si y a la vez no. Sí lo entiendo porque cuentan con cantidades inmensas de libros habidos y por haber, y No lo entiendo porque después intentas encontrar el Código Penal y te sueltan "No, solo tenemos lo que ves ahí...es que de ese área no tenemos mucho".
¡Menuda mierda, tu!, ¿Tenéis este petardo de libro (aún no he pasado de la página 10 y ya me produce sopor máximo) y no tenéis cosas útiles como manuales que todo el mundo mira a menudo porque quiere ver cuántos años le caerían por matar a su vecina de arriba, que pone el Sálvame a todo trapo, las coplas de la Piquer y discute con su decrépito marido sobre la conveniencia o no de llevar bragas de algodón? (Vale, he sido tan explícito que doy a entender que este es mi caso y el mi vecina, ¿no?. Pues sí, que os den)

Yo, que pretendía ir de moderno e intelectual... (a ver, que lo soy, pero las chatis necesitan ver algo más a parte de fachada), pues me la han colado en toda regla. La chica que me recomendó este libro (que no sirve ni para fumárselo, dejarme que os diga) merece ir al infierno, y además de cabeza y con un grillete en los pies atado a un bloque de cemento armado de Portland de mil kilogramos.

- Querida, ESTO ES UN TRUÑO, ¿entiendes?

Es lo que tengo pensado decirle cuando vuelva a la FNAC, decirle eso, y añadir:
- ¿Qué clase de recomendadora de libros eres? ¿Por qué no recomiendas cosas entretenidas como, no sé, Juanjo Sáez, Powerpaola, Ben Brooks... No sé, cosas verdaderamente de modernos y a la vez guays. So p... Vale, si, paro.

Mira, que estoy muy cabreado. Creo que voy a terminar de escribir esto, imprimirlo, averiguar la dirección de la traidora de la FNAC y enviárselo a casa, a sacarle los colores. Dita sea!
Os dejo la imagen de la tragedia. Disfrutad.





martes, 13 de agosto de 2013

JIPSTER

A lo largo de mi vida me han contado muchas mentiras. Muchas mentiras han sido dichas y desdichas al antojo de unos pocos.
Todo comenzó en preescolar, o en el parvulario como se decía antes. Nos decían que teníamos que dormir la siesta porque éramos niños y lo necesitábamos, vamos, que lo teníamos que hacer por cojones; primera mentira, lo que pasa que los profesores estaban hasta el higo de nosotros y lo único que querían era una hora de descanso. Echarse el piti, tomarse uno o dos cafés, echar un vistazo y ver si estábamos vivos aún, volver a fumarse otro piti, otro café, sesión de magreo en el caso de que algunos profesores estuvieran liados entre ellos, y ya, volver a la clase y despertarnos como si no hubiera pasado nada. Perdedores.

No sé, es como mucha mierda junta, ¿sabes?. Ahora me dicen que soy un hipster y esas gilipolleces. Que sí, que lo del parvulario es una tontería, pero que bueno, la vida es así, son tonterías que suman y que suman y al final se convierten en una bola gigante de mierda y vienen a ser las causantes de toda la mala suerte que tendrás a lo largo de tu vida.
Que no encuentres novia o novio (nunca se sabe, de momento no me ha atraído el rollo homo, pero vete tu a saber, puede que algún día sienta la llamada del mundo de los nabos). Que no encuentres trabajo. Que no encuentres un lugar decente donde vivir (no me jodas, acabo de ver una habitación para alquilar donde quepo yo, y una cama. Y menos mal que no estoy gordo, porque sino no me entraba el culo)
En fin, que muy hipster y muy pollas, pero que luego todos adoptamos la misma visión de la vida.
A saber:
- Bicicleta en lugar de coche o/y transporte púb(l)ico (no me digáis que el metro no huele a choto) para moverte : No ME JODÁIS. No me voy a gastar sesenta y tres euros al mes en un abono transporte cuando mi sueldo es eso + 200.

- Gafas de pasta: ¿En serio?, llevo gafas de pasta porque no tengo dinero para comprarme unas de estas de montura vista, que te dan un aire más.... más como de tener pasta. Que mis gafas las tengo desde los 19.

- Vans: Otro NO ME JODAS como una casa. Vale, si, estas me las compré porque me molaba el rollito moderno, pero ahora tienen cien agujeros y apestan. Que no, que no me mola ir de pordio, simplemente no tengo pasta, joder. Andy Z forever.

- Vivir en Malasaña: Mi tía abuela Teodora lleva viviendo toda su vida en un piso de renta antigua. Cuando le dije que quería mirar pisos por la zona pero que eran caros, me ofreció mudarme allí unos meses mientras encontraba algo. ¿Lo encontré?, No. Pero mi tía se quedó medio sorda y medio ciega e hicimos un trato: yo la cuido, ella me deja quedarme. Simple.

- Gusto por lo extravagante - música, arte, y esas cosas de hipster-: ¿EN SERIO?. La mierda de música que se hace hoy en día me hace querer ser un poco extravagante en ese sentido, que una tía buena con una pandereta es muy cutre joder. Y que no me voy a explicar más.


Un día dije que tenía que escribir un libro para contar todo lo que he vivido, que es de película, si, pero de terror, en serio, fliparíais.
Entonces ni hipster, ni moderno, ni mierdas de estas que te cuelgan en cuanto muestras un poco de interés por el lado oscuro de la vida.
Me gusta fumar puros, las camisas de flores de abuela y usarlas como trapos de cocina, la leche de soja, el salmón ahumado, robar pulseras del H&M, no sé, soy un tío bastante corriente, ¿no?
















El arte

"Para las personas, contemplar obras tan colosales predispone a lo sobrenatural de una manera inconsciente.
Es el sentimiento místico que todos tenemos, incluso sin saberlo, para mí es lo que dio origen a las religiones, las catedrales son un increíble anuncio de NEÓN en el que se lee
CREER EN DIOS
Ahora con la construcción de museos como el Guggenheim se busca lo mismo, la única diferencia es que en el neón del Guggenheim se lee:
CREER EN EL ARTE"



Extracto de El arte, conversaciones imaginarias con mi madre, Juanjo Sáez



domingo, 28 de julio de 2013

El maravilloso mundo de las fotos de portada de Facebook. He aquí una mini recopilación de las mías.






























No sé quién cojones me dijo a mí alguien, algún día, que la vida era fácil. ¿Fácil?, los cojones.
Es una mierda tras otra, de verdad, es una considerablemente grande e insoportable mierda.
Crecer nos hace convertirnos en jodidos zombies, todos los jodidos zombies cortados por el mismo patrón. Todos nos comportamos igual ante el duelo, o cuando estamos felices; todos hacemos las putas mismas cosas.
Y entonces llega un momento en la vida en que dices, ¿Y ahora qué hago?, Pero QUÉ COÑO HAGO?.
No sé, la verdad. El vacío existencial es algo muy infravalorado. Tiene que ser la prioridad en toda vida, saber qué hacer cuando te pasa algo así. Es peor que un cáncer, mierda, puta, coño, ostia.
En serio, ¿qué?, ¿Alguien lo sabe?.
Que tienes treinta tantos tacos encima, una vida mediocre y un poder adquisitivo pasable. Y sí, te gastas la pasta en viajes, alcohol y en follar, pero no vas más allá. Ir más allá, tener hijos y esas cosas, es deprimente. De repente de tienes que hacer cargo de otras vidas y dejas de poner la tuya por delante... ¿suena bien, no?, vamos, que suena como lo deseable, lo que tienes que hacer para ser medianamente aceptable de cara a la sociedad. No ser egoísta, +10 puntos. Tener hijos +5, tu primera hipoteca, +20, ir en bici al curro, -15, ir en coche, +15.
No sé. La vida estándar está demasiado sobrevalorada, y las pequeñas cosas, las drogas y el Jagermeister están por debajo de lo socialmente aceptable.

¿Pues sabéis que os digo?.
Que os den.







martes, 23 de julio de 2013




[...]
And this is the room,
one afternoon I knew I could love you,
and from above you how I sank into your soul,
into that secret place where no one dares to go






Ghost, ghost I know you live within me
I feel you as you fly
In thunder clouds above the city
Into one that I love.

With all that was left within me
Until we tore in two
Now wings and rings and there's so many
Waiting here for you.




Os presento a uno de mis grupos favoritos. Con amor.





lunes, 22 de julio de 2013

80's. Holi.













Hoy, son mis pies los que pisan.
Hoy, son mis manos las que tocan.
Hoy, son mis ojos los que sangran
al ver
TANTA belleza.

Hoy, soy yo la que se abruma.
Hoy, soy yo la que reza.
Hoy, soy yo la que suspira
cada partícula
de tu ser.

Mañana serás tu quien mire,
quien toque, quien bese sin permiso.
Mañana serás tu quien sufra, cadenas de acero
sobre tus muñecas dulces.
Mañana estarás aquí, conmigo.
Desde el calor más inmenso trato de ser yo, hoy, yo.


domingo, 21 de julio de 2013

Eels

Me gustan los pájaros, son bonitos y suaves, y tienen cara de ser interesantes.
Me gusta el águila real, es el sheriff de la naturaleza. Tengo un póster de un águila real en mi habitación, me lo regalaron junto con una guía de aves cuando tenía 12 años.
Recuerdo que me encantaban muchísimo los pájaros. No jugaba con otros niños sino que buscaba pájaros para dibujarlos en mi libreta. Después de iba a casa, y mientras escuchaba Eels, escribía relatos sobre pájaros que se creen personas, y que tiene diferentes roles importantes en la sociedad: policía, fiscal del distrito, ayudante del fiscal, investigador, analista de la CIA, médico o contable.
En realidad no sé porqué cuento esto. No puedo dejar de pensar que Busardo Ratonero no es un buen nombre para un ave rapaz, no sé, es un nombre poco serio para un ave tan importante, que come..., lo que coma, no sé, ratones por ejemplo. Pero sí, es raro como poco.
El Elanio Común tiene cara de espía ruso y el Quebrantahuesos tiene pinta de portero feo y ciclado de discoteca. El Buitre Leonado parece un superviviente de cáncer.
Mientras escucho Eels no puedo dejar de pensar que PS: You rock my world es una de las mejores jodidas canciones de amor de todos los tiempos.
Entre la agonía y la desesperación de un día cualquiera, de una hora cualquiera, de una estación cualquiera, de un momento cualquiera; me debato.
La vida es aburrida.

Atentamente,
Yo.